Es algo que nace dentro de nosotros, solo nace.
Es algo que algunos crían, solo algunos.
Es algo que uno ama, y no deja mostrar
Es una idea genial en la cabeza, que en un papel solo queda buena.
Poesía:
Mezcla de emociones subjetivas sicodelicas que no llevan a ningún lado
pero mágicamente te transporta donde te quiere el narrador
Pedazo de asquerosa masa encefálica vomitado discretamente hacia una hoja
con un papel de cómplice, que disimula el sosiego de el corazón
Es eso que se siente cuando se dice que se ama, cuando se dice que se odio, cuando se dice que se anhela, y cuando se vuelve a decir que se ama
Es, lo que un cangrejo le dijo a la nube que transportara mis ideas a un encuentro con Dios
Es por lo que muchos se hacen rico, por lo que otros siguen siendo anónimos, y mediante un seudónimo, llenan pobres cabezas de ideas erróneas sobre su realidad fantástica.
Es la luna posada sobre un arco iris
Es el estado del tiempo, y es el estado del espacio.
Es un animal mal herido, es un alma mal gastada.
Poesía, se compara con el rejulgito de un ave en movimiento. Tan asqueroso como repugnante.
En fin, y los que leemos poesía, tenemos algo de esa asquerosidad clavada en la cabeza, y creamos frases de algo con cualquier algo, y somos tan felices que no hacemos mas que amargar la mente de los débiles, y los convencemos de lo que nosotros hacemos esta bien. Pero nosotros sabemos que damos mas, porque si tubiesemos una grabadora en nuestra cabeza, cada uno tendría un premio novel...
Por todo eso, y mucho mas, la poesía soy YO
